Blues na cidade

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Som incessante do blues, com sons guitarras chorando e suas gaitas clamando por ajuda. Esse som percorre todos os cantos da cidade, sai pelos bueiros e das bocas da pessoas. Um caminhão, rapidamente passa ao meu lado, com um suave dum-dum, de um baixo tremido e desesperado. Blues, blues e blues, por todas as partes. Blues no chiclete preso ao chão, em qual eu pisei; blues nas placas partidárias, que alguém chutou (juro que não fui eu); blues nas estradas a fora, com vagabundos e suas mochilas da marinha; blues nas pichações que ficam no alto, bem no alto, de um edifício qualquer; blues nas folhas das poucas árvores nesse urbos; blues no ponto em que vou descer; blues na mulher que cutuca o nariz, sentada ao meu lado; blues naquele cara mijando no poste; blues na calça legging daquela morena, socada belamente entre as nádegas, a visão do paraíso; blues em Glasgow buscando a independência, que deus esteja com os irmãos da Escócia; blues na andorinha voando no céu azul, ela sabe que vai encontrar seu destino, em algum lugar entre as nuvens lá em cima; blues no Punk Rock, que agora reside morto, no coração daqueles que se renderam ao sistema; blues ao pôr-do-sol, todos dançando felizes, praise the sun; blues entre os membros do IRA, Tiocfaidh ár lá, irmãos; blues na estação da imperatriz Leopoldina, din-don, próxima estação: domingos de Moraes, desembarque pelo lado esquerdo do trem; blues na mega operação do Rappa, é queima de estoque rapaziada, 3 por 2; blues das pessoas amontoadas na lata, próxima estação é a da lapa; blues da minha escola antiga, amigos e mais amigos na frente do banheiro; blues do foda-se o skaf, aquele rato manja de política; blues nas TVzinhas do metrô, nos dizendo o que fazer ou como nos vestir;  blues da mulher que espia sobre meus ombros, para ver o que diabos estou escrevendo; blues da vida urbana, correria maldita a qual estamos sujeitos até o dia de nossas mortes! Amém.

Remando contra o fluxo.

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